Ali di gigante

Nascere poeta è miracolo e condanna. Tra le arti, la più difficile, che costringe a un continuo esercizio di scavo nel sé, di ricerca ininterrotta di senso. Niente è patetico quanto una poesia mediocre. Niente è sublime quanto una poesia compiuta, trama significante al solo nominarla. In questo tempo di crudeltà i poeti, caduti sulla terra, potranno ancora trasformare la miseria in bellezza?  Andrea Zanzotto ci riusciva e l’abbiamo perso.

Siamo, anche se io stento, fatti di orizzonte,

disadattati a questo tipo di mondo.

Ma in linea di massima convinti

(costituendo chissà quale frase)

di essere,

di meritarci di essere, di bell’essere,

di avere in pugno, chissà come,

ogni carenza e rastrematura

infida e terrificante

dell’essere.

Etichette: Andrea Zanzotto, orizzonti, poesia